很久都没有动笔写过东西了，不是不想写，而是找不到那种想写的冲动了。
心若静不下来，又当如何下笔呢？
我总觉得，文人是孤独的，一种灵魂的孤独。在孤独中看着这世间百态，在孤独中品味着这世态炎凉，在孤独中看着芸芸众生的悲喜，亦在孤独中慢慢的静下心来，在某个秋日的午后，在某个冬日的午夜，静静地沉淀出生活的艺术，慢慢的从笔端肆意地流淌而出，悲喜瞬间万变，不辨庄蝶......
曾经的自己是多么的痴迷这种灵魂的孤独，可是，现在却再也找不回来了。
我知道是我自己变的浮躁了。
这该是一种怎样的悲凉......
这几天，大连已经有了几分北国冬的感觉，但也只能算做凉，远不及那种铭心刻骨的寒。一直想要好好的感受一下北国的冬，感受那种扑面而来的寒，寒到血液，寒到骨髓，寒到连思考也变得停滞了，那该是一种怎样的惬意。
其实，我何尝是在追逐那刻骨的寒，不过是在追逐着一场放逐灵魂的契机而已。
而我也终于明白了自己为什么在看到《血色浪漫》里那铺天盖地的黄土高坡时不禁流下的泪，在那种贫瘠到骨髓里的黄土地里，仿佛永远也看不到生活的希望，那种灵魂的孤独可以毫无阻拦的在你的心底肆虐，继而扎根，疯狂地成长，到最后融入你的血液。
我渴望获得那份孤独，在那漫天的黄土地里素面朝天，静静的感受身下的黄土地带来的真实与厚重。在那种灵魂的孤独中，静静的沉下心来，感受自己的每一次心跳，仿佛都随着大地在一起颤动，而泪也已悄然滑下......